Andando pelas ruas de uma cidade pequena na Polônia, vi uma criança na janela, que me olhava.
A rua era estreita, as construções antigas, convidando a infinitas conjecturas.
Quis ser aquela criança, quis imensamente ter vivido uma infância ali (e não estar apenas de passagem), naquela rua, falando aquela língua, sentindo-me polonês.
Queria viver mil vidas, em mil lugares diferentes, para depois poder me recordar de mil distintos passados e sentir mil diferentes saudades.
Mas a vida é uma só, e é justamente isso que torna a literatura absolutamente indispensável. É através dela que me torno um menino polonês, olhando-me pela janela.
